UN VERANO EN MALLORCA

           

Seguro que quien haya leído Un invierno en Mallorca de George Sand no puede olvidar lo mal que trata a los mallorquines. A mí esta francesa, que pasó por varias manos y que en este viaje se llevó a sus dos hijos y a  Chopin,  me despertó, al leer el libro mencionado unas líneas más arriba, mi sentimiento patriotero que no o suelo tener a flor de piel. Pero es que llamar moros a los mallorquines y gritar Vive la France! cuando pisó un barco de guerra francés que la liberaba de aquel infierno me parece excesivo. Pues bien, el doctor Villalonga, al que tan buenos ratos le debemos, retrata como en Mort de Dama, esa sociedad un tanto decadente y cerrada de la Mallorca de los años treinta y en ocasiones le da la razón a la Sand y otras se la quita. Alguna cosa cierta dijo la francesita aunque no es educado poner a parir a quien te acoge. El libro está muy bien escrito y proporciona el placer de la buena lectura. Se me olvidaba decir que el libro se llama Un verano en Mallorca y que su autor es el mismo que el de Bearn Gracias don Llorenç.

HOMBRES DE MAÍZ

          

Tras la lectura apasionante de El señor presidente, me embarqué en la de Hombres de maíz, también de Miguel Ángel Asturias. En la contraportada, se dice que el libro denuncia la destrucción de la selva guatemalteca y el cambio de vida de sus habitantes por  los intereses de los países más poderosos. Ese cambio y esa amenaza aparecen en el libro, pero la obra, sobre todo, es un reflejo de esos indígenas que viven en la selva tropical. Lugares mágicos, seres mitad animales, mitas personas, mujeres extrañas, las “tecunas” que se van de con sus más maridos y muchos más se van sucediendo en este libro de difícil lectura, de lenta lectura. Y es que no todo va a ser la prosa de Ruiz Zafón y sus historias de la posguerra. Por cierto, que este señor ahora también es compositor. Domine, libera nos a malo.

UN ÁNGEL ÁPTERO

       

La lectura de este maravilloso poeta cordobés ha sido una rememoración de los tiempos abulenses en que conocí este grupo poético que fue ( o que es porque vive en los libros) Cántico. Os recomiendo a Bernier por la belleza de sus poemas y por su peripecia vital tan cercana en ocasiones a la desesperación. Fue un epicúreo y, tal y como he leído en un blog, un ángel áptero  Ahí os va este poema que, como el olor de la rosa que decía Juan Ramón, lo tenéis que coger en vuestra sinrazón.

¡MADRE!

¡Madre! Déjame que me hunda otra vez en el mar de la noche
déjame abierto el vientre para que la niebla arrope
mi cuerpo desnudo de esperanzas y fines.
Dame otra vez tu vientre. Que la luz me deslumbra
que me hiere la vida y me vomita el asco.
¡Madre! Húndeme otra vez en tu vientre cálido
húndeme en la tiniebla húmeda
¡ven, madre, madre ven!
¡oh madre muerte!

RÉQUIEM POR JESÚS CUEVA

Cuando se escribe en el buscador Google el nombre de Jesús Cueva, el mágico duende te lleva a Jesús Sánchez Cueva, un ciclista al que un servidor conoció en sus años de corredor. Pero del que os quiero hablar es de un poeta que nació en Avilés en 1960 y que publicó en Adonais, allá por el año 1989, un libro de poemas que se llama Madrid, Babel. Según se cuenta en la solapa, Cueva fue finalista del Adonais en 1985 con Las palabras de un joven indolente. Este libro, que pertenece a mi amigo Jesús Sanz Rioja y que contradiciendo al refrán se lo devolveré en breve, es un libro curioso, apocalíptico, sobre un Madrid casi terminal que estaba en plena movida. Me quedo con el poema que me regaló Jesús y que trata sobre el aborto, ese crimen contra el que lucho con todas mis fuerzas pese a que haya amigos que no compartan mis ideas. Pero es que ante la vida no hay medias tintas. Estoy a favor de la vida y en contra de la muerte y por eso estoy a favor de salvar este mundo de las garras de los especuladores de lo oscuro. Nada más y nada menos.

         Buscando su foto en Internet, descubro que Jesús Cueva era sacerdote y que falleció en 2006, en su ciudad natal, a los 46 años. Aun con retraso, descanse en paz. Iba a titular esta entrada ¿Quién conoce a Jesús Cueva? en un intento de que alguien me diera noticias de él, pero ya es tarde. La muerte se ha adelantado.

WAGNER PSICOANIALIZADO

¡De qué cosas se entera uno, mein Gott, por este vicio incurable de leer! Resulta que, según el erudito inglés Bryan Magee, si a usted le gusta El anillo del  Nibelungo es, básicamente, porque en realidad lo que quiere es acostarse con su hermana. Tan peregrina teoría es fruto de llevar el psicoanálisis freudiano hasta la música de Wagner. El libro además de esta curiosidad psicoanalítica, está bien salvo en la teoría de por qué los judíos son tan creativos en la que Magee viene a decir que fue debido a su reclusión en guetos durante siglos y, como fruto de esta reclusión y posterior liberación, vino una eclosión de las artes entre los judíos. Una teoría como cualquier otra para un hecho que puede tener múltiples explicaciones que no vamos a tratar por que ya se hace tarde.  Tan sólo decir que don Ricardo, después de muchos años de su muerte, sigue ganando batallas al igual que mío Cid. Porque Magee acaba reconociendo que lo que más atrae de Wagner es la belleza de su música. ¡Pues natural, don Bryan! Y ya os dejo porque me espera la música  inimitable de don Ricardo. Auf wiedersehen!

¡QUÉ SIMPÁTICO QUE ES EL MORAVO!

         Quizás a alguna le pueda parecer extraño que le dedique a Alfred Brendel, gran pianista moravo, una entrada del blog. No le extrañará tanto al que sepa y conozca mi gran melomanía y menos aún al que conozca que Brendel, además de ser un consumado instrumentista, es también un buen escritor y poeta. Como al gran barítono alemán Dietrich Fischer- Dieskau, a Brendel nada humano le es ajeno y en este libro que titula de la A a la Z de un pianista, Un libro para amantes del piano,  Brendel, con buen estilo y, lo que es más importante, buen sentido del humor, va tratando de la A a la Z los puntos más importantes que él considera básicos para hablar de su instrumento. Por si tenéis dudas y como hago otras veces, os dejo la última entrada en la que habla de nuestra zarzuela:

ZARZUELA PARA PIANO SOLO  Recientemente ha salido a la luz el manuscrito de una composición de tres horas para piano. A pesar de su título, Los tres verdugos de Zaragoza,  no es ninguna adaptación para piano de una obra teatral. Confiar una obra total únicamente al piano tan sólo pude considerarse una audaz utopía. Sin embargo, dada la meticulosidad con que están indicados todos los elementos, ya sean el canto, la declamación, la música o la actuación, la obra constituye una de esas raras ocasiones en que lo imposible se hace real. Se busca al hasta ahora anónimo compositor (vivo o muerto) y a un intérprete en buenas condiciones físicas.

         Simpático que es el moravo.

JOSÉ CORREDOR - MATHEOS

        Conocí a José Corredor – Matheos, como a tantos poetas, en los Lunes literarios que organizaba, con muy buen criterio, mi buen amigo José María Muñoz Quirós. Me sorprendió que un hombre nacido en Alcázar de San Juan fuera el autor de una Antología esencial de la poesía catalana contemporánea (2001) que, publicada en 1983 como Poesía catalana contemporánea, mereció el Premio Nacional de Traducción. No sé si le entra en la cabeza al señor Mas que un manchego hable y traduzca catalán, pero eso es cosa de “don Artur” que nos pretende amargar con sus referenda que, a la postre a quien van a perjudicar es a Cataluña, a mi querida Cataluña. Pero os cuento del libro que he leído y que le compré a mi buen amigo Javier Pérez Lázaro, el librero de Olmedo,  en diciembre pasado. Se trata de Sin ruido, un libro de poesía breve, pero cargada de significación. No me ha gustado tanto como lo anterior que había leído de él, pero merece la pena su lectura. Sin armar mucho ruido, os lo recomiendo.  

NO AL ABORTO

         Me he estado leyendo los puntos principales de la ley Gallardón sobre el aborto; iba a meteros un rollo sobre el tamaño del feto a las 22 y 12 semanas, sobre la lógica de que los informes no sean emitidos por médicos que trabajen en el centro en donde se practicará el aborto; os iba a meter más rollo en mi blog sobre que la madre no puede decidir sobre un ser que es diferente del suyo (absteneos, por favor, amigos filósofos de entrar en disquisiciones sobre el ser); os iba a contar muchas cosas en el blog y os iba a remitir a él desde aquí, pero he recordado el latido del corazón de mis tras hijos cuando tenían menos de cuatro semanas y he recordado esos versos de Ruy Belo que tanto me gustan: un grande coraçao em construçao ( perdón, amigos portugueses, pero no puedo poner  en este ordenador pequeño la tilde de nasalización) y me he dado cuenta que jamás acallaría ese grande corazón en construcción; que ya demasiadas voces son acalladas en el mundo por los que manejan el dinero en esos paraísos fiscales a donde tendrán que ir los "trenes de la libertad" para reclamarles lo que nos roban cada día. Algún día llegarán hasta sus palacios construidos con la sangre, el hambre, el sudor de los pobres del mundo no un tren, sino muchos trenes de desheredados a pedir lo que es suyo. Hasta el dinero que se va a despilfarrar en las próximas elecciones europeas para las que sí "hay fondos" y a las que no alcanzan los recortes porque la flor de la canalla que nos gobierna y que se opone a los que nos rigen no quieren perder su situación privilegiada. Pero eso ya es otra historia y no puedo entrar en ella porque está llorando Alonso, mi hijo que ha cumplido seis meses el miércoles pasado.