UDAZKEN KOLORETAN

         Por desgracia, en España, las palabras que más nos suenan en Euskera son esas barbaridades que algunos descerebrados profieren como si dispararan. No las voy a repetir por no hacerles una propaganda innecesaria.  Sin embargo, el vasco es un idioma en el que se pueden decir cosas muy hermosas. Si hay alguno que lo duda (que seguro que lo hay porque también hay separatistas de España), que se lea este hermoso poema de Benito Lertxundi que él mismo musicó. Va con la letra en vascuence y en castellano.

UDAZKEN KOLORETAN Udazken koloretan, landen lurrinak zeharkatuz, hitaz oroit eta higan nauk. Zuhaitz biluziaren gerizpean orpondoa, orbelaren hilobi, horiz eta gorriz dena lokarturik, dena lokarturik. Eskuratu hostoa xume bezain eder, hain soila bere heriotzean, zuhaitz guztiaren bizkortasunez hain betea, non erortze honen duintasunak hiri kantatzera naraman. Berriro zuhaitzari so natzaiok, kezkaturik ote?... joate askearen oparotasunean, betikotasunaren irria zirudik. irria zirudik. Gatibu naukan denborak, bere baitan egositako ametsetaz isekaz bailegoan. Udazken koloretan, landen lurrinak zeharkatuz, hitaz oroit eta higan nauk, hain soil hire heriotzean, hain xume, adiorik gabeko partitzean.

EN LOS COLORES DEL OTOÑO En los colores del otoño, atravesando los perfumes de los campos evocándote, estoy en ti. A la sombra del árbol desnudo amarillenta y rojiza, yace la hojarasca; todo duerme. Recojo una hoja, es tan simple como bella, tan sencilla al morir, parece aún poseer toda la vitalidad del árbol. Tanta dignidad al caer me impulsa a cantarte. De nuevo, contemplo el árbol; ¿estará preocupado? Se diría que dibuja la sonrisa de la eternidad, en la bondad de su libre transcurrir y parece burlarse de los sueños cultivados en las entrañas del tiempo que me esclaviza. En los colores del otoño, atravesando los perfumes los campos, evocándote, estoy en ti, tan sencillo al morir, tan simple al irte sin un adiós.

LAS FILÍPICAS DE DEMÓSTENES

SI DEMÓSTENES LO DIXO, ES COSA VERDADER

         Os traigo hasta este vuestro blog este fragmento de la primera filípica de Demóstenes. ¿Quién dice que los clásicos están pasados de moda? ¿No será que a los políticos no les interesa que se les lea porque les ponen en evidencia? Ahí os dejo las palabras del orador atenienses para que os aprovechen y me comentéis.

“La primera obligación vuestra es, Atenienses, no desalentaros por lo que está ocurriendo, aunque la situación se os antoje desesperada, porque a veces la solución más descabellada en el pasado es la más acertada de cara al futuro. Y ¿por qué? Sencillamente, la política va mal, porque no se ha cumplido en absoluto con el deber; ahora bien, si la situación estuviera así de mal tras una actuación adecuada, entonces  no habría ya ni esperanza de que mejorara”

Traducción de Valentín Conejero Ciriza  

APUNTES DE LA CASA MUERTA

         “En una ocasión se me ocurrió que para machacar a un hombre y destruirlo completamente, aplicándole el más horrible de los castigos, de modo que hasta el asesino más bestial temblase al pensar en él y se amedrentase de antemano, bastaría de hacer del trabajo una cosa inútil y sin sentido”

         Desconozco si César Coll y Álvaro Marchesi leyeron a Dostoyevski antes de redactar la LOGSE, pero, tras casi dieciséis años como profesor en ese sistema educativo que aquella ley planteaba, se me está poniendo complejo de Alexandr Petróvich, el protagonista de la novela cuyo título figura al frente de estos disparatados pensamientos, pero con una diferencia: él pudo decir adió a la casa muerta y decir al final del libro: “¡Sí, adiós!¡Libertad, vida nueva, resurrección de entre los muertos! ¡Qué instante tan sublime!”

         A los pobres profesores de Secundaria (antes Bachillerato) ya no nos queda ni la resurrección de entre los muertos ni el instante sublime de la libertad. Nadie nos va a quitar los grilletes ni nos vamos a asombrar de haberlos llevado en los pies durante tantos años. Y de nada vale la queja o la reclamación pues, como bien cuenta Alexandr Petróvich, “limitábanse, como antes, a mortificarnos cuando se les presentaba la ocasión”.

        

ANA HATHERLY

ANA HATHERLY

         No he llegado a conocerla, pero tengo sus correos corteses de gran señora. Estuvimos a punto de publicar su libro O pavão negro, pero de nuevo el destino en forma de editores poco sensibles se interpuso entre nosotros. Le gustó que yo usara la palabra pavón que me sonaba por los poetas del Siglo de Oro y a mí me gustó su poesía muy vinculada con la imagen. Me la había dado a conocer Casilda García Archilla y el estilo de esta dama portuguesa me gustó desde el principio. ¡Qué lástima que sus poemas traducidos sigan inéditos en la caverna - memoria de mi ordenador!

EL PAVÓN NEGRO

I

El pavón negro de la escritura

abre un abanico de opciones

exhibe el lujo

de su traje-cárcel

Babel silente

en el vacío de la página

toma el tumulto de la voz

fija el asalto de la mano

Ultima instancia rebelde

es juego

             lucha

                   luto

                          grito callado

II

El agudo grito del pavón

reverbera

y después se pierde en el aire

En la escritura

se vuelve imagen

la imagen que la tinta reproduce

en el asalto del ver – leer

Su seducción

es un punto de partida

hecho de rastros

               restos

                    residuos

un juego de dados

III

El vuelo del pavón

cruza el aire de la página 

y luego se para

posándose en la copa del sentido

Su largo abanico

sólo se abre

              cuando alguien lo ve

               cuando alguien lo quiere

Sólo entonces desdobla

el encanto luminoso

de su frágil misterio

Del maestro Eugénio de Andrade, gran poeta donde los haya, os copio este poema y pergeño una traducción. Es de su libro O outro Nome da Terra, uno de los libros de poesía más hermosos que he leído nunca y dice así:

 

 

COM ESSA NUVEM

Para que estrela estás crescendo,

filho, para que estrela  matutina?

Diz-me, diz-me ao ouvido,

se é tempo ainda,

eu e essa nuvem, essa nuvem alta,

de irnos contigo.

 

CON ESA NUBE

 

¿Para qué estrella estás creciendo,

hijo, para que estrella matutina?

Dime, dime al oído,

si aún hay tiempo

para que yo y esa nube, esa nube alta,

nos vayamos contigo.

 

         Dentro de muy poco, Alma y Mario podrán leer este poema y le dirán a su padre si aún es tiempo de que él y sus nubes – vuestro padre quiso ser en su infancia capitán de nubes – se marchen con vosotros al país mágico de los sueños.

DIVERSOS SÓN ELS HOMES I DIVERSES LES PARLES.

DIVERSOS SÓN ELS HOMES I DIVERSES LES PARLES.

         ¿Habrá leído este poema don Artur Mas? ¿Habrá reflexionado que, pese a tantas disputas, pese a tantas faltas de entendimiento por una parte y por la otra, pese a tantas equivocaciones también por ambas partes, al final, hemos convenido, desde hace muchos siglos, a un solo amor? ¿Se habrá parado a pensar que ninguna de las dos partes deben vivir sin la otra? Ya sé que los políticos leen poco y menos aún poesía, pero este poema de Salvador Espriu se lo tendrían que leer Mas y otros como él. Y ,si no lo entienden ¡que lo copien cien veces, collons!

Diversos són els homes i diverses les parles,
i han convingut molts noms a un sol amor.
La vella i fràgil plata esdevé tarda
parada en la claror damunt els camps.
La terra, amb paranys de mil fines orelles,
ha captivat els ocells de les cançons de l’aire.

Sí, comprèn-la i fes-la teva, també,
des de les oliveres,
l’alta i senzilla veritat de la presa veu del vent:
«Diverses són les parles i diversos els homes,
i convindran molts noms a un sol amor».

¡QUÉ MAL HUELEN LOS POBRES!

LÊDO IVO

         De este poeta brasileño no os digo nada. Leed este poema lleno de ironía que he traducido y ya me comentaréis cosas.

Los pobres en la terminal de autobuses Los pobres viajan. En la estación de autobuses, alzan los cuellos como gansos para mirar los letreros de los autocares. Sus miradas son las de quien teme perder algo: la maleta que guarda una radio de pilas y un abrigo que tiene el color del frío en un día sin sueños, el sándwich de mortadela en el fondo de la mochila, y el sol de suburbio y polvo más allá de los viaductos. Entre el rumor de los altavoces y el jadeo de los autobuses, temen perder su propio viaje escondido en la niebla de los horarios. Los que dormitan en los bancos despiertan asustados, aunque las pesadillas sean un privilegio de los que abastecen los oídos y el tedio de los psicoanalistas en consultorios asépticos como el algodón que tapa los poros de la nariz de los muertos. En las colas los pobres asumen un aire grave que une temor, impaciencia y sumisión. ¡Qué ridículos son los pobres! ¡Y qué mal huelen incluso a distancia! Y no tienen educación cívica ni saben comportarse en público. Con los dedos sucios de nicotina se  restriegan los ojos irritados que del sueño retuvieron tan sólo una legaña. Del seno caído y túrgido un hilito de leche  escurre hacia la pequeña boca habituada al llanto. Van y vienen por la sala de espera, saltan y aseguran maletas y paquetes, hacen preguntas inoportunas en las ventanillas, susurran palabras misteriosas y contemplan las portadas de las revistas con el aire espantado de quien no sabe el camino del salón de la vida. ¿Por qué ese ir y venir? ¿Y esas ropas estrafalarias, esos amarillos chillones que duelen a la vista delicada del viajero obligado a soportar tantos olores incómodos, y esos rojos contundentes de feria y de parque de atracciones? Los pobres no saben viajar ni saben vestirse. Tampoco saben vivir: no tienen idea de la comodidad aunque algunos de ellos tengan hasta una television. En verdad, los pobres no saben ni morirse. (Tienen casi siempre una muerte fea y poco elegante.) Y en cualquier lugar del mundo molestan, viajeros inoportunos que ocupan nuestros sitios aunque nosotros viajemos sentados y ellos viajen de pie.