HEMINGWAY NEVER ATE HERE

De Ernest Hemingway había y he leído poco. Me cargaba su personaje de cazador blanco super macho, su imagen de bebedor de mojitos, sus fotos de macho en la plaza de los toreros machos – Ronda- al lado de Antonio Ordóñez. Me cargaba toda la parafernalia que lo rodea: el hotel donde dormía en Pamplona, la barra en donde se ponía hasta las cejas de ginebra, las amantes, las que no lo quisieron, los políticos que lo apreciaron y los que lo despreciaron, su suicidio de cazador varonil. Para remate, leí Fiesta y no me gustó, lleno de topicazos sobre España, sol, amor y fiesta. Hasta me pareció que estaba mal escrita. Por eso tenía en aprecio ese pequeño bar que en la bajada del Arco de Cuchilleros tiene este expresivo rótulo: Hemingway never ate here. Sin embargo, como se mudan los tiempos y se mudan las voluntades ( perdón Camoens por copiarte) he leído Las nieves del Kilimanjaro y no me ha disgustado. Ya me dijo ese lector empedernido que se llama Jesús Sanz que, posiblemente sus cuentos, leídos en pequeñas diócesis, me gustarían. Y en ello estamos: cuando haya leído más, ya os cuento. Pero, desde ahora, no me importa que don Ernesto haya comido en casi todos los bares de Madrid.