BELLVESER Y SUS JARDINES

Ricardo Bellveser  ha escrito más de treinta libros de poesía, novela y ensayo y es, además, un conocido crítico literario. Yo lo he conocido porque mi buen amigo Javier, el librero de Olmedo, lo tenía en sus bien abastecidos anaqueles y, al ver que, a mayores, el libro Jardines había obtenido el III premio “Universidad de León” de poesía y que trataba de Ávila o que le dedicaba un poema a mi ex compañero José María Muñoz Quirós, pues me lo compré. Luego en un par de tardes, once días mediando, me los he leído y, bueno, pues no está mal, pero tampoco para irse a Villaumbrales a comprar petardos y lanzarlos en esta noche de Nochevieja.  La verdad es la verdad y, como dice Bellvesser “ qué absurda paradoja, la de tener que inventar la verdad para poder explicarla”. Amén.

MADAME DE ROMILLY ET ALCIBIADE

         Para cerrar el año, este libro de Alcibíades de Jacquelin de Romilly tan fantástico como todos los suyos. Cualquiera que haya leído El banquete de Platón recordará esa entrada de Alcibíades, ebrio por los “vasicos” de vino que se había trasegado. Madame de Romilly conoce al personaje a la perfección pues fue la traductora y editora en Belles Letres de Tucídides y es una helenista de primera categoría. Además hace algunas reflexiones sobre la democracia y la corrupción que nos hacen pensar un poco. Como muestra este botón:

            Será pues entonces un mal inherente a la democracia? El ejemplo de Atenas sugiere que no (…) el mal no está relacionado sino con calidad de los hombres, la fuerza de sus principios y su civismo”

            No se pueden decir mejor las cosas sobre todo si pensamos en la España actual.

LOS ENCUENTROS DE VICENTE ALEIXANDRE

               

Me llena de satisfacción que la entrada número doscientos del blog esté dedicada a don Vicente Aleixandre y a ese libro que, en ocasiones pasa por menor, pero que es un gran libro. Pasa por menor porque parece que tratándose de la obra poética de un gran poeta su prosa es algo menor. Es un craso error porque estamos ante un libro inolvidable. Don Vicente va tratando a los poetas que trató y también a los prosistas que amó, Galdós y Baroja, y los trata con todo el cariño, con todo el respeto y con toda la devoción. Si tuviera que quedarme con alguno de los encuentros (cosa harto difícil), me quedaría con el último, el del poeta desconocido. Creo que ya no se puede encontrar en las librerías, pero menos mal que nos quedan las de viejo. Leedlo y disfrutaréis.

MORT DE DAMA

      

Ayer por la mañana, terminé ese libro fantástico que es Mort de Dama de Lorenzo Villalonga.  El joven Villalonga hace una auténtica vivisección de la sociedad mallorquina, en especial de las clases nobles que vivían en el barrio antiguo de Palma. Ironía de este volteriano que escribía muy bien, pero que si Jaime Chávarri no lleva la cine Bearn y le añade lo de “la casa de las muñecas” para darle un morbo que la novela no tenía, nadie hablaría de él. Villalonga es un gran narrador y su lectura merece un lugar entre las vuestras. El próximo que “os” lea será “un verano en Mallorca”, título que le lleva la contraria al invierno en Mallorca de George Sand, la francesita esa que se vino a Palma con el genio de Chopin y aprovechando que la sierra de  Tramontana está en Mallorca poner a parir a los mallorquines, a los que considera poco menos que salvajes y, por extensión, a los españoles. Esta baronesa, de la que ya había disfrutado Musset,  era un  poquito putain, pero, a diferencia de la de Sartre, nada respeteuse con las bellas tierras mallorquinas. Pero, a nosotros, lo que nos interesa ahora no es la vida de la Sand, sino esa maravilla de libro que es Mort de Dama, mucho mejor, por cierto, que Invierno en Mallorca; y es que uno tiene también su patriotismo.

JESÚS OCAÑA, OVIDIO Y UN MP3

         En esta plácida mañana de vacaciones navideñas en que con mis hijos veo por enésima vez esa maravillosa película que es Fantasía y que tanto gustaba a mi buen amigo Jesús Ocaña, no puedo por menos que tener un afectuosos recuerdo por este simpático conquense que el otro día me escribió al correo y me envío dos fotografías que han puesto la nota sentimental en estas Navidades del 2013. Conocí a Jesús en ese lugar paradisíaco que es el Valle de la Fuenfría en la sierra de Guadarrama ( no Sierra de Madrid como dicen ahora los analfabetos que presentan las noticias) y era  ( y es) un hombre de gran cultura que me inició en el mundo de la ópera grabándome en “cinta” una selección del trío de ases de Verdi: La Traviata, Rigoletto e Il trovatore. Era una enamorado de la Pastoral de Beethoveen y me habló de la muy bonita plasmación plástica que se hace en esta película que estamos viendo hoy, día de Santo Tomás Becket, el santo inglés del que Elliot escribió una obra de teatro. Jesús, algo profeta, me dijo un<a mañana de invierno bajando del collado de Marichiva que llegaría un día en que no se necesitaría ni cd’s ni “cintas” porque todo cabría en un chip de memoria. En los tiempos de los que hablo, todavía estábamos con el floppy disc (para los muy jóvenes un extraíble o disco blando en el que cabía menos que en la conciencia de Luis Bárcenas) Pues bien, Jesús que había sido radiotelegrafista y había recorrido el mundo navegando, profetizó así, sin despeinarse, los lápices de memoria, los MP3 y los MP4 y todo de los que disfrutamos ahora para reproducción y visión musical ¿Y Ovidio? ¿Qué tiene que ver Ovidio en todo esto? Pues que Jesús recordaba unos versos de este poeta de cuando estaba interno en Sigüenza y esos versos eran estos:

Donec eris sospes, multos numerabis amicos.:

tempora si fuerint nubila, solus eris.

Que yo, en mi humilde traducción de las Tristia, traduje así:

Mientras te resguarda la fortuna, por miles contarás los amigos;

cuando lleguen tiempos de penumbra, estarás solo.

Cuando los traduje, pensé en él y ahora, al rememorarlo viendo la Pastoral en Fantasía de Walt Disney, lo vuelvo a hacer. Salve, querido Jesús y feliz 2014.

DAMUNT DE TU, NOMÉS LES FLORS

                      

Josep Janés i Olivé fue un gran editor catalán, fundador de la editorial Janés a la que se uniría luego Plaza con la que dieron lugar a Plaza y Janés, una editorial que  publicó grandes títulos en el panorama literario español. Además, Josep Janés fue el padre de Clara Janés, la gran poetisa que ha poco ha publicado su último libro del que, en su momento, haremos un comentario oportuno. Pero hoy viene a nuestro blog no por escritor, sino por gran poeta que fue también y que en 1937 publicó un libro de sonetos en catalán verdaderamente fantástico, El combat del somni. Cuando ese libro llegó a las mamjos de otro catalán, Federico Mompou, músico de culto para mí, el músico eligió tres sonetos y les puso música. Aquí os presento a uno de ellos, el titulado Damunt de te, només les flors. Os recomiendo la versión cantada por Victoria de los Ángeles. No la olvidaréis. Por cierto, en el 2013 se cumplían cien años de su nacimiento. Josep Janés moriría en 1959 con tan sólo cuarenta y seis años.

Damunt de tu, només les flors.

Eren como una ofrena blanca:

la llum que daven al teu cos

mai més seria de la branca;

 

Tota una vida de perfum

amb el seu bes t’era donada.

Tu resplandies de la llum

per l’esguard clos atesorada.

 

¡Si hagués pogut ésser sospir

de flor! Donar-me, com un llir,

a tu, perquè la meva vida

 

s’anés marcint sobre el teu pit,

I no saber maiu més la nit,

que el teu costat fóra esvaïda.

                       Es tan hermoso en catalán que no lo quiero traducir al castellano porque perdería el ritmo y la rima. Yo creo que se lee con el corazón y el corazón está por encima de los idiomas.  

 

 

FERDINAND FREILIGRATH

        

 

 

      

Esta entrada la tenía preparada desde el otoño, pero por razones de trabajo, su aparición en el blog se ha ido demorando. Ahora, la publico tal y como la escribí a mediados de noviembre.
 
         Resulta que en este otoño tan benigno me ha venido el deseo de escuchar lieder de Carl Loewe, un autor poco conocido, pero gran compositor. Y el gozo ha sido enorme pues a  los grandes poemas hay que sumar la excelente música y la excelente voz de Fischer-Dieskau junto al piano de Justus Frantz. En medio de tanta maravilla, ha surgido un poema que me ha tocado el corazón cuya letra os he traducido de la manera que he sabido.  Su autor, Ferdinand Freiligrath, tiene mucha vida que contarnos: revolucionario, poeta apasionado, colaborador de Karl Marx. Sin embargo, lo que nos interesa es su hermoso poema.  Helo ahí:

 

En  la feria, la muchedumbre se abalanza

al circo, hacia el círculo de suelo llano y firme.

Trompetas, los címbalos suenan también.

Sordo, el tambor rueda y canta un payaso.

 

¡Por aquí! Por aquí¡ Se empuja, se atropella;

vuelan los jinetes; alzándose en la pista,

rivalizan negros caballos turcos y alazanes;

muestran las mujeres sus opulentos encantos.

 

Y en la puerta forrada de la pista

se para, grave, un moro de pelo rizado;

golpea con vigor en el tambor turco,

y en el tambor se estira una piel de león.

 

Piensa en el lejano, lejano Níger,

donde cazaba leones y tigres;

y que en combate ha blandido su espada

y que al campo nunca jamás volvió.

 

Y que ella le recogía las flores,

y que tenía los cabellos adornados con perlas.

Su ojo se humedeció y con golpes sordos

tanto golpeó el parche que con estrépito se rompió.